Na falta de sol, sobra melancolia. (Uma crise de asma.)

Sem conseguir ser uma só, eu me condeno a não ter essência. E assim me acostumo, me aceito e acabo me amando. A cada sopro, mudo sem notar. A casa anda mais vazia, e a tendência é essa; três pessoas convivendo consigo mesmas. Isso me deixa una, única, falsa, sentindo falta do ar que me transforma. Sem espaço.
O vento não passa mais por Fortaleza.